Et on se demande si un jour, on pourra pardonner. Qu'est ce que pardonner? Est ce simplement à force d'épuisement et de découragement que l'on accorde grâce à l'autre? Ou bien, est ce plutot, le temps qui court et emporte avec lui notre colère, notre haine, nous apprend à oublier, à contenir les maux du passé? Le pardon nécessite il la compréhension? J'ai peur de ne jamais y arriver. Non, de ne jamais parvenir à m'accomoder ne serait-ce que d'une raison, de ne jamais trouver de réponses à toutes ces interrogations persistantes, inquiétantes. Parfois j'aimerai mourir pour tout reccomencer. Ca me tue de savoir ce combat, au plus profond de moi même, perdu d'avance. D'avoir conscience que la solution si je veux la connaître, il faudra l'inventer. Non, je ne pourrai jamais pardonner. Cette haine, bien que silencieuse et discrète, est bien trop profonde, bien trop présente pour se montrer tolérante. Et je crois que l'oubli ne doit pas être mon ambition. On ne peut se satisfaire d'oublier pour avancer. Non, je reste convaincue que la vie est un long cheminement individuel, trop souvent une épreuve, que chacun doit défier au gré de ses expériences, de ses vécus, et que ce sont ces mêmes expériences qui nous poussent, nous hommes, à avancer, encore et toujours. Mais j'ai mal de vivre dans l'incompréhension. J'ai mal de me sentir seule face à tous ces gens pour qui la réalité résonne comme une évidence. J'ai si mal, tellement mal d'avoir été celle que j'ai été, de devenir celle que je deviens. Je n'ai pas encore réussi à faire abstractions de ces peines quotidiennes comme bien des gens s'y sont résolus. Non je ne peux pas, malgré moi. Je reste cette vieille émerveillée, cette réveuse sensible que l'illusion a tué. Et tous ces jours qui se courent après me dégoutent un peu plus de la réalité. Quand je regarde autour de moi, je ne vois que des êtres coupables qui osent jouer les innocents, qui se plaisent à juger, critiquer sans jamais eux-mêmes se questionner. C'est fou cette vie.
Les mots viennent tout seuls, jamais dans le sens approprié, ce sont juste des idées balancées, mais c'est si difficile de raisonner, d'organiser sa pensée dans un monde qui n'est que fouilli, à travers un coeur mille fois déchiré, entravé, mitraillé, déchiqueté, dénaturé. Massacré. Ce pauvre coeur sur lequel on s'acharne un peu trop. Si j'avais su. Si on m'avait dit, prévenu. Fait un signe. Envoyer un message d'alerte. Je ne sais pas si j'aurai pris le risque de vivre cette histoire. Non, je ne sais pas.
Les mots viennent tout seuls, jamais dans le sens approprié, ce sont juste des idées balancées, mais c'est si difficile de raisonner, d'organiser sa pensée dans un monde qui n'est que fouilli, à travers un coeur mille fois déchiré, entravé, mitraillé, déchiqueté, dénaturé. Massacré. Ce pauvre coeur sur lequel on s'acharne un peu trop. Si j'avais su. Si on m'avait dit, prévenu. Fait un signe. Envoyer un message d'alerte. Je ne sais pas si j'aurai pris le risque de vivre cette histoire. Non, je ne sais pas.
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